Buscando quizás el talento, todo lo que he escrito lo he tirado, pero sigo intentándolo desde el vértice de la soledad y de la ilusión.
Me apasiona la escritura, tanto que muchas veces me sorprendo escribiendo por el mero placer de ver cómo las letras surgen de su propia esencia y van formando palabras que, en ocasiones ni existen, y se unen en un baile de máscaras que encierran frases.
Me encanta comprobar que puede ser también algo lúdico y que no necesito contar nada para gozar con ella; así disfruto cuando empuño un lapicero de trazo grueso y afilada punta, sobre una hoja en blanco y siento como con voz bronca, como de aguardentoso recién levantado, va dejando su impronta en clave de alcohol sobre su lienzo.
Lo que más me gusta es que escribir tiene el sonido de una voz cascada de soneto, del eco de una tarde de pizarra en la que se derrite la tiza en los acordes de un garabato sin nombre.
Me deleito al contemplar que mi aliento es una pluma que escribe con tinta de rocío sobe la ventana de un atestado vagón de cercanías... Y otras veces trazo palotes en la arena de la playa, porque imagino que son dunas del desierto que se crean con la yema de mi dedo.
Y soy parte de lo efímero cuando dibujo con mis pies renglones de agua trasparente, que al instante se emborronan. Entonces veo cómo el río alimenta a sus piedras con mis letras.
Pero sin duda, lo que más gusta es envolver la piel de quienes quiero con abecedarios redondos y menudos mientras mi voz borra las letras y surgen los sonidos.
Sonrisas azules, hoy plagadas de letras.
0 comentarios:
Publicar un comentario